L'Apocalypse

Sophie Darcq est à la fois une inconnue, puisque Hanbok est son premier livre, et quelqu’un qu’on ne présente plus dans le milieu de l’édition alternative ou dans la petite communauté d’autrices et d’auteurs d’Angoulême, où son talent est reconnu depuis longtemps. Née Coréenne en 1976, française d’adoption, Sophie Darcq est diplômée de l’EESI et a été résidente à la Maison des Auteurs d’Angoulême, avant de décider de partir en Corée sur les traces de sa famille biologique, avec l’une de ses quatre sœurs. C’est cette histoire que raconte Hanbok, récit familial poignant, entre l’exorcisme et la nécessité de connaître ses racines. Commencé il y a une quinzaine d’années, Ce premier tome de Hanbok (sur deux prévus) se démarque du flux de bandes dessinées autobiographique actuel par le profond besoin de vérité qu’on y trouve et par le brio du dessin. Passant avec désinvolture d’un style réaliste époustouflant à une grammaire minimaliste, d’un registre épistolaire à une narration historique, Sophie Darcq maîtrise son sujet et le langage de la bande dessinée comme peu d’autrices publiant leur premier livre.

Le Livre de Léviathan mérite vraiment le terme d’ovni parmi les parutions actuelles de bande dessinée. Américain installé à Londres, Peter Blegvad est plasticien, musicien reconnu depuis les années 70 (avec Slapp Happy, Henry Cow, jouant avec Robert Wyatt, Fred Frith ou John Greaves), et président de l’Institut Londonien de ‘Pataphysique. C’est en autodidacte qu’il a abordé la bande dessinée avec ce Léviathan qui fut d’abord un strip hebdomadaire dans The Independent, où chaque semaine, Blegvad innovait et expérimentait à la manière des premiers maîtres du xxe Siècle : on pense à Mc Cay ou à Herriman plus qu’à un livre paru en Angleterre en 2000 et maintenant traduit en Français par Claro. Léviathan, bébé sans visage à l’imaginaire et aux raisonnements philosophiques insoupçonnables par son entourage, est un prétexte à des variations thématiques et graphiques d’une audace rare, d’un humour insolite et d’une poésie confondante.

Max, l’un des plus prestigieux dessinateurs espagnols, bâtit depuis plus de trente ans une œuvre en évolution permanente. Depuis l’underground de la Movida et le Peter Pank de la revue El Víbora, à la ligne claire des années 80 jusqu’au Bardín le Superréaliste (L’Association), Max n’a cessé de se remettre en question et de se métamorphoser. Vapor est l’aboutissement actuel de ce parcours : dépouillé, minimaliste, métaphysique, c’est le livre d’un auteur qui a tout traversé.

Comme Nicodème, le personnage principal, qui se retire dans ce désert avec ses interrogations et quelques interlocuteurs étranges : le chat Mosh, la pie Juanita, et, en filigrane, le mythe de Vapor (Vapeur en Espagnol). Est-ce un au-delà, un univers parallèle dans lequel on fait le choix d’aller à la rencontre de soi-même ? En tout cas, notre « monde » est derrière et ailleurs, et le tour de force de Max est de nous rendre cet autre univers prégnant et consistant. Après les déserts d’Herriman, de Mandryka ou de Mœbius, il faudra visiter le désert de Vapor.

En bande dessinée, le récit de rêve est un exercice probablement encore plus périlleux que l’autobiographie. Avec cet imposant recueil de rêves, Rachel Deville réussit ce tour de force de proposer une transposition aussi personnelle qu’universelle d’une vingtaine de cauchemars tout aussi denses que narratifs. Son traité au crayon charbonneux, ses mises en pages dilatées et le minimalisme du personnage de la rêveuse font que nous accomplissons l’expérience rare de rentrer dans l’inconscient onirique et angoissant de son auteur. Peu d’ouvrages seront parvenus à marier ainsi rêve et bande dessinée, qui font pourtant bon ménage, depuis Le Cheval blême de David B, jusqu’au récent Rêveur captif de Barthélémy Schwartz. L’Heure du loup, réalisé à la Maison des auteurs d’Angoulême, est le premier livre en France de Rachel Deville, dont l’ouvrage Lobas était paru en 2007, directement en espagnol chez Sinsentido.