Frémok

Bienvenue au royaume de La Mère. Une femme recherche des hommes sur des sites internet dédiés aux rencontres ardentes. On l'appelle "La Mère". Personnage central du Jardin des candidats, figure mythique de l'adoration, elle est la grande absence. Séparée de son mari, éloignée de sa fille, cette femme cherche l'amour. Sa maison est envahie des amas de livres détrempés, pendant que son grand jardin est marqué pas une piscine inachevée, abandonnée en plein cours de construction. Sa vie, sa maison, elle ne nie pas les problèmes, non... La Mère, déesse du jardin, n'a pas de problème. Elle est l'unique divin problème. Dans son mental, le jardin prend des dimensions illimitées, vaste espace pour le théâtre de ses désirs et de ses frustrations. Mais dans son jardin, elle contrôle tout. Quand il fait soleil ou quand il pleut, c'est parce qu'elle en a besoin. Les candidats, repérés sur internet, sont rassemblés tous ensemble dans le parc, parmi les buissons, les vases, les paons, les livres, les trous et le barbecue. C'est la grande réserve naturelle des prétendants de La Mère. Ils errent dans le jardin, ils besognent, jardinent ou se délassent. Ils attendent. Tous comprennent immédiatement la chance qui leur sera donnée : ils sont mis à genoux, devant la grande suprématie de La Mère. Invités au jardin pour mettre en valeur leurs aptitudes et se montrer digne d'un rendez-vous très spécial avec elle, dans sa maison... Et pour atteindre cela, ils sont prêts à servir et souffrir pour la satisfaction de La Mère, trouver leur bonheur dans l'éternelle frustration. Ils cherchent l'amour absolu, l'amour divin qu'une seule femme au monde est capable de leur donner... La Mère. Soudain, sans prévenir, la voilà au milieu du jardin, exposant ses formes harmonieuses aux rayons de soleil, dirigeant leurs jeux coquins ou contrôlant leurs travaux. Promesse étant faite au plus méritant de la rejoindre dans l'intimité de ses appartements. Mais le temps passe, les saisons se suivent, les apparitions sont comptées et les candidats sont dans le jardin. Personne n'a encore été appelé à pénétrer les murs de la maison de brique. On peut lire la joie sur le visage de candidats. Les larmes coulent sur leurs joues, alors que profondément en eux, chacun, même le plus stupide, sair qu'il ne pourra jamais convaincre La Mère de le choisir pour être son homme. Ils ne pourront pas satisfaire le désir de La Mère. Sachant ça, pourtant, ils ne vont jamais perdre l'espoir. Et c'est cela leur bonheur.

Des cris déments déchirent la nuit : "Vous m'entendez ? " . Un bateau remonte le fleuve Congo, à la recherche d'un homme perdu dans la brume et la jungle. Des animaux féroces rôdent. Kurtz est en fuite. Ceux qui habitent près du fleuve refusent d'être asservis. Michaël Matthys s'interroge sur ce qui poussa des colons à chercher gloire et richesse dans une nature hostile, sombrant dans une une folie sans retour. Les grands formats au fusain et au sang forment dans son atelier une adaptation libre, monumentale, crue et captivante, d'une oeuvre qui l'est tout autant, Au coeur des ténèbres de Joseph Conrad.

Le Sud est irrespirable, le Nord est bétonné, l’Est prend l’eau, l’Ouest brûle(et vice-versa).Saint Nicolas traîne ses bottes sur les routes embouteillées, dans les forêts polluées et dans les zones sinistrées. Il regarde droit devant lui. Il arpente l’anthropocène déglingué, il trottine de la ville à la campagne, d’utopies concrètes en camps de fortune. Partout où il passe les enfants trinquent... qui se soucie d’eux ? Saint Nicolas reste calme. Mais méfiez vous, ça chauffe sous sa mitre ! La colère nous gagnera à notre tour. Le saint explosera pour de bon. Les palais brûleront, là où fomentent les puissants de ce monde. Que fomentent-ils, ces prédateurs ? Mais... Horreur ! Des festins par exemple, où des enfants sont au menu !

L'Almageste répond à un désir longtemps éprouvé par Frédéric Coché, celui de faire un récit de l'Apocalypse, le thème se prêtant à merveille à sa façon de télescoper des univers narratifs empruntés à des temps et des visions du monde différents. De l'idée d'une destruction inéluctable et expiatrice, des récits médiévaux de l'Apocalypse, des histoires de zombies et de ses propres interrogations sur la viabilité du monde que les hommes ont construit, Frédéric Coché ne fait qu'un dans L'Almageste, fresque gravée en eaux-fortes, lyrique et contemplative. L'humanité renaît, sans l'esprit de conquête qui l'a animé durant des siècles. L'Apocalypse de Coché est une déambulation dans un monde qui s'éveille à une nouvelle ère, où notre présent en ruines, est recouvert d'une épaisse mousse sur laquelle nous dansons. Nous, ce sont les zombies, cadavres ambulants, curieux et rieurs, qui parcourent un monde reconfiguré, une vie nouvelle, végétation luxuriante et insectes énormes, reprenant ses droits.

"Si je peux vous donner un conseil : faites votre dépistage précoce, et cassez-vous d'ici bien vite". Imaginons, sous les conseils douteux de Kafka, Lynch et Tarkovsky, les frères Tsuge jetant de l'encre un peu partout, leurs mains se réveillant à peine d'un sommeil paralysant. Alors nous voyons apparaître l'univers de Michael Jordan : des pierres sont léchées, au goût sucré, des stations de métro mènent au boudoir lascif. Des questions demandent des réponses afin que notre examen physique puisse commencer, mais notre esprit, lui, est invité à fureter. Le discours se fera rare, sourdes menaces ou dialogues de sourds. Nous marcherons parfois sans croiser âme qui vive, et toutes nos rencontres ne seront pas des plus rassurantes. L'auteur allemand a terminé ce récit en trois chapitres - étrangement prémonitoires - juste avant la pandémie. Nous nous perdons d'abord dans une zone aussi interdite qu'étrange, faite de végétation luxuriante et d'invitantes grottes. Notre deuxième errance se situe en terrain vague, peuplé de quelques personnages inattendus. Et nous finissons dans des laboratoires médicaux qui demandent, en ne l'inspirant guère, notre confiance...

Dans un Berlin cauchemardesque, d'étranges protagonistes, le Comte Chiffre ou Eot Ling, croisent le chemin d'Alice. La jeune fille les attire chez elle et les décapite. Johnny, un artisan raté et névrosé, tombe amoureux d'elle. Mais n'a-t-il pas rêvé toute cette histoire ? Alice a été depuis sa création, une source sans fin de fascination pour les artistes ou les psychanalystes. Dans cette version revisitée, Atak choisit de garder le sexe comme source de désenchantement de l'enfance. Le récit fonctionne par l'imbrication de petites saynètes qui tisse peu à peu les relations entre les personnages. On a déjà pu découvrir les travaux d'Atak dans Strapazin et le revue Le Cheval sans Tête.