2042 éditions

En 1979, en pleine Guerre Froide, les Soviétiques envahissent l'Afghanistan. La guerre s'enlise et les morts s'empilent. En France, le bourbier est retransmis à la télévision, en direct et en couleurs. F'murrr se sent solidaire de toute résistance ; il enrage contre la guerre et l'insondable bêtise impérialiste. Des montagnes de son Génie des Alpages à celles de l'Afghanistan, il n'y a qu'un pas que F'murrr franchit avec son habituelle liberté.
Dans cette suite de récits courts, tandis que soldats russes et afghans s'affrontent ou s'évitent, les chameaux discutent sémantique, un chat s'empare d'un lance-roquette et la centrale de Tchernobyl fait une soudaine apparition. La structure fantaisiste des récits f'murrriens est conservée mais le ton, lui, se fait plus grave, écoeuré ; le réel, pour la première fois convoqué aussi brutalement dans son oeuvre, ne prête plus à rire.
Avec Le Char de l'Etat dérape sur le sentier de la guerre, F'murr donne son ouvrage le plus ouvertement politique. Publié dans la revue (A Suivre...) entre 1985 et 1986, il résonne encore tristement avec notre actualité. Avertissement préfigurant la fin de la domination du monde par l'Occident, ce livre est aussi un testament politique : F'murr s'y montre plus que jamais rétif à toute forme d'oppression, prêt à courir les montagnes pour défendre la liberté de vivre hors de sentiers battus.

Un monolithe doré, gigantesque, glisse sur la surface d'une mer atone. A son bord, des survivants : Isis, une jeune fille ; Julian, un vieux peintre et Bernard, critique d'art ; et puis une vieille dame, mourante. Juste avant la fin du Monde, c'est elle, la mère d'Isis, qui a construit ce navire, pour sauver du déluge son immense collection d'oeuvres d'art. L'arche sillonne les flots, silencieuse, loin des feux qui ravagent encore les terres et que l'on devine à l'horizon.
Isis trompe son inquiétude et son ennui en discutant avec les autres passagers : Bernard guide l'enfant, à la demande de la vieille femme, à travers la formidable collection... Francis Picabia, Annette Messager, Picasso, Louise Bourgeois : quel rôle, à présent, pour ces oeuvres, ces vies, ces histoires ? à quoi bon l'Art, dans ce monde en ruine ? Dans le sillage de ses précédents ouvrages — J'aurais voulu faire de la bande dessinée (2020), Peindre ou ne pas peindre (2021), Mon Papa dessine des femmes nues (2022) — Philippe Dupuy (Grand Prix de la ville d'Angoulême 2008), prolonge sa réflexion sur l'Art et la création ; à l'aune, cette fois, des bouleversements écologiques et politiques contemporains.
Son récit puissant célèbre la transmission, le goût du savoir, la beauté en partage et propose, à rebours des évidences, une science fiction pleine de grâce, de délicatesse et de lumière.

Marley, Clara, Lulu et Evi sont « nail artists » dans une onglerie. Elles sont quatre, elles sont amies, elles discutent de tout, de relations, de sexe, de couleurs et du monde qui les entoure. Alexandre est commercial dans une société de matériel artistique. Enfermé dans un quotidien morne et solitaire, il ne regarde plus le monde qu’à travers son téléphone ; il ne sait pas comment aborder Nour ; il ne sait plus comment contenir sa colère. En ligne, manuels de drague et modes d’emploi dégradants le confortent dans son ressentiment ; il commence à fréquenter d’autres incels, embrasse leurs discours virilistes. Depuis sa fenêtre, il regarde avec un dégoût grandissant la boutique qui se trouve de l’autre côté de la rue ; à l’intérieur, quatre femmes discutent en travaillant. Après plusieurs albums jeunesse remarqués, Rouge signal est la première bande dessinée de Laurie Agusti. Traversé par une tension sourde, son récit donne à voir, sans détour, les mécaniques d’une dérive masculiniste. Par ses compositions précises et la lumière singulière de sa gouache, Laurie Agusti construit un livre riche et intense, qui interpelle et impressionne durablement.

Après un long voyage, une soucoupe se pose au milieu des dolmens. Deux hommes en descendent, qui retrouvent leur planète natale. Le premier, muet, est désigné sous le nom de « Silence ». Le second prend le nom de Béla. Il porte un bandeau sur l’œil, découvre un pays qu’il n’a jamais connu, et part à la rencontre de son père. Tombé dans une embuscade, ils sont faits prisonniers par un peuple étrange ; tous portent un masque identique au visage de l’illustre aïeul, Lemon Jefferson, assassiné 250 ans plus tôt. Béla ne reverra pas son père. Il vient de comprendre. Silence lui a menti. Héritier d’un royaume qui n’existe plus, ignorant de ses secrets, Béla est perdu dans ce monde qui devrait être le sien. Il cherche à en percer le mystère, caché sans doute dans le tombeau de sa mère Alaska, enfoui sous la grande forteresse. Ainsi, le pense-t-il, il pourra renoncer à son nom, à la violence qui se joue de tous, et enfin croire en son propre destin. Plus de 10 ans après Lemon Jefferson et la grande aventure, Simon Roussin renoue avec le dessin au feutre et l’épopée tragique. Aux couleurs candides et violentes du premier opus, s’ajoutent une lumière mélancolique, dans ce livre magnifique tra