Solé se regarde dans son miroir. II bouffe son crayon, s'arrache les cheveux, baille, s'énerve et ne voit rien venir d'autre que ce qu'on appelle en langage médical '' l'angoisse de la page blanche ''. La pose n'a rien de romantique parce que la vie du '' dessineux '' au fond de sa tanière est plate, rebattue, routinière, triviale et grisâtre. Avec une chaussette qui traîne sous le lit et le papier peint qui se décolle dans le coin de la fenêtre. Arrêtez-moi, je craque. Et de toute cette morne banalité, le pauvre hère va devoir tirer des machins dantesques et chatoyants à faire hurler ses admirateurs médusés. '' Mais où est-ce qu'il va chercher tout ça ? Solé fait ça très bien. II sait se laisser aller à cet état liquide où, trop fatigué pour dormir, on n'a pas la force de repousser le cauchemar. II a d'ailleurs un penchant épouvantable pour tout ce qui coule sans retenue. D'où son amour lubrique pour les robinets, les flots d'encre bariolée, les taches...
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